Seis Pequenos Ódios

A Dobra do Grito, um estimável blog de pintura, desafiou-me a fazer o elenco dos meus 6 ódios favoritos. Os pequeninos ódios.
Faço-o com a condição de que a Sofia Galvão, a Inês Dentinho, o Pedro Norton, a Sofia Rocha, o João Luís Ferreira, aceitem o desafio de publicarem os deles. (E porquê só eles? O desafio é para toda a Geração de 60!!!)

Ódio é, talvez, um termo excessivo, mas é verdade que detesto:

1. que digam “eles”. Na política, nas empresas, no quotidiano, quando alguém diz “eles”, cheira-me a fraqueza e a irracional auto-exclusão desculpabilizante;
2. que alguém se arrogue o “amor do cinema” ou o “amor da literatura” ou o “amor da pintura” para garantir uma qualquer forma de autoridade ao que tem a dizer sobre um filme, um livro, seja o que for;
3. o discurso anti-religioso apocalíptico. Sendo eu ateu (ou serei só agnóstico?), entendo como menoridade intelectual a incompreensão dos valores éticos e estéticos que estão associados às representações religiosas;
4. o puritanismo incapaz de se divertir, um bocadinho que seja, com o sexo, com os pecadilhos (e vá lá, de vez em quando, um pecadão) que com ele – o precioso sexo – fazem procissão;
5. a seriedade nata. Sabem como é, aquela que recusa o humor. Gente de fronte alçada que, para ser solene, tem de apresentar-se sempre com ar de dia de Finados;
6. a insensibilidade social. Aflige-me que, por superficialidade, pura tolice ou por cadavérico enquistamento, alguém perca o mais decente dos sentimentos, o da compaixão pelos seres humanos que caprichosamente a vida maltratou.

E detesto descobrir que, por mais implacável lucidez de que me reclame, não posso afinal dizer que “desta água nunca bebi ou beberei”. Fico aqui quietinho, contando que sejam mais magnânimos e misericordiosos do que eu..

Clint Eastwood vs Spike Lee

Que televisão ou jornal portugueses se permitiriam estes "candid comments"?

Um homem de letras

Nenhum dos livros de Gore Vidal é um livro da minha vida, mas a crítica e os media americanos consideram-no o epítome do “homem de letras”. Vidal nunca escondeu a sua militância política. Hoje é um dos mais activos críticos do belicismo de Bush.

Ao El Mundo, em entrevista que pode ler aqui, foi contundente:

“Temos um Governo fascista que controla a seu bel prazer a Imprensa. Os republicanos montaram um “impeachment” a Clinton porque alguém lhe fez uma mamada e, agora, não há credibilidade para avançar com um “impeachment” a Bush por violar sistematicamente a Constituição americana... Vivemos num país que dá medo. Deixámos para trás a república e renunciámos à Magna Carta. Vai-nos levar 100 anos a reparar todo este mal.”

Os sublinhados são espanhóis, mas as declarações não parecem saídas da tradição democrática americana. Em vez dum discurso de racionalidade e argumentação filosófica e política, Gore Vidal opta por instaurar um relato apocalíptico.

Terá razão ou procura visibilidade? Não consigo decidir, mas tenho a certeza de que, enquanto continuar a procurar emoções na escrita, não trocarei um romance de Saul Bellow, Philip Roth ou Cormack McCarthy por um romance de Vidal. A escolha não é política, é puramente literária.

Realidade virtual

No dia em que confessou ter tido na aprovação do Tratado de Lisboa o ponto mais alto da sua carreira e em que viu o NÃO irlandês como uma derrota pessoal,

o Primeiro-Ministro de Portugal resolveu olhar para o seu país...

Agora amanhem-se

A minha antipatia por referendos e por todas as outras formas de democracia directa é profunda, não é conjuntural e não é de hoje. Mas não vos maço mais com argumentos teóricos. A minha humilde contribuição para esse debate está feita aqui. Hoje só me apetece ficar por um muito mais prosaico «agora amanhem-se».

MFL

A crónica de Manuela Ferreira Leite, de ontem no Expresso, começava assim: " A questão social(...)".
Ao arrepio de qualquer consultadoria ou marketing: A QUESTÃO SOCIAL.

Mais perfil

Sei bem que devemos enfrentar as coisas de frente,

mas por vezes não é mau tentarmos de perfil.

Tão devagar, tão slow

Oh, meu Deus, que eu já não me lembrava.

Ardia, ardias.

Tão devagar. Tão slow.

Eram - serão sempre - os Steppenwolf. Tinham o som único, ácido, de "The Pusher "ou "Born To Be Wild". Mas podiam ser estranhamente líricos como é aqui o caso. John Kay, de vez em quando, chegava-se à boca da noite e cantava assim.

Corrina, Corrina,

Gal, where you been so long?

Corrina, Corrina,

Gal, where you been so long?

I been worr'in' 'bout you, baby,

Baby, please come home.

I got a bird that whistles,

I got a bird that sings.

I got a bird that whistles,

I got a bird that sings.

But I ain' a-got Corrina,

Life don't mean a thing.

Corrina, Corrina,

Gal, you're on my mind.

Corrina, Corrina,

Gal, you're on my mind.

I'm a-thinkin' 'bout you, baby,

I just can't keep from crying.

Sua Excelência, o Poder

Vi há alguns meses um debate televisivo na Sic Notícias entre Maria de Belém e Paula Teixeira Pinto sobre o exercício do poder.

Dizia Maria de Belém que os ministros vivem isolados em torres de marfim, torres habitadas por múltiplos assessores, que "filtram" a realidade, que a mistificam. O conselho que deixava é que os titulares desses cargos se libertassem o mais possível desses assessores e preferissem o contacto com a realidade ela própria e com aqueles que ousam discordar e que oferecem outras razões ou visões.

Nesse dia lembrei-me de Voltaire, ou de como o poder corrompe e o poder absoluto corrompe absolutamente.

Releio agora José Cardoso Pires, em seco e bom português: " Que quem muito se olha cega e quem muito se ouve perde a voz." (in Dinossauro Excelentíssimo)

O Primeiro Dia

Mesmo em tradução canhestra, e sobretudo se lhe associarmos a pele macia de Lauren Bacall

perpassa uma gloriosa nostalgia neste “The First Day” de Christina G. Rossetti!


O PRIMEIRO DIA

Quem me dera lembrar o primeiro dia,
A primeira hora, o primeiro instante em que me viste;
Se era brilhante ou velada a estação,
Inverno ou Verão tão pouco sei dizer.
Tão anódino caíu no esquecimento,
Tão cega estava para ver ou adivinhar,
Tão ausente para sentir desabrochar a flor
Que ainda não voltou a florir em Maio.
Se ao menos pudesse recordar! Esse
Dia entre os dias! Deixo-o ir e voltar
Tão sem rasto como neve derretida.
Parecia nada valer e vale tanto!
Se ao menos pudesse recordar o toque,
Primeiro toque da mão na mão! – Se então eu soubesse!

Christina G. Rossetti, The First Day

Obama, "Lost" e uma certa selecção de futebol

O mundo parece estar a ruir, é verdade. Em Portugal, há coisas demasiado chocantes a acontecer - a morte do camionista que tentava impedir a quebra do piquete - e o ambiente é sombrio. Talvez o mundo virtual seja isso mesmo, virtual: não vale a pena combater a realidade com estados de espírito que se evaporam entre as teclas do computador.

E no entanto: escrever sobre o que nos traz alegria e nos ilumina brevemente o quotidiano pode tornar-se tanto uma forma de reciclagem interior como de manifestação exterior de confiança noutros mundos, mais justos e harmoniosos. O que têm, então, em comum Obama, "Lost" e a selecção nacional?

Todos nos transportam para um futuro mais optimista. Obama é o mais contagiante político - e o mais brilhante orador - da política norte-americana desde JFK (bastava ouvir o discurso de confirmação definitiva como candidato democrata à Casa Branca - a CNN, que se inclina mais para Rodham Clinton do que para o senador do Illinois, falava de... Lincoln no final da sessão). Não há apenas palavras belas e magníficos aforismos na oratória de Obama. Há uma medida muito exacta de esperança - mais precisamente, o infinito - e há ideias (que se esperam agora devidamente minuciosas) sobre o sistema de saúde, a reestruturação da economia, o conflito no Iraque, o futuro do Médio Oriente e o equilíbrio social interno. "I sing the body electric", e brilha.

"Lost", a série de televisão da ilha-enigma (da qual devoro, ilha e enigma, a terceira temporada em DVD à velocidade com que Sawyer manda um piropo), é um exemplo contemporâneo da diluição das fronteiras entre o Bem e o Mal, que o proselitismo europeu nos meteu na cabeça e a Reforma não resolveu. Em "Lost", TODAS as personagens são hidras de egoísmo, raiva, despeito, ódio e contínuas hesitações de compaixão. Ao mesmo tempo, todas elas são inapelavelmente humanas, frágeis como flores de estufa em plena tempestade tropical, à procura de um sentido que, finalmente, só surge em breves manifestações de amor (seja ele fraternal, filial ou de um romantismo selvagem). Nesse processo de compreensão da natureza

da espécie, "Lost" ajuda-nos - como a melhor ficção do universo televisivo pós-moderno - a afastar preconceitos e a reconstruir as nossas formas de avaliação da diferença, de todas as diferenças, uma das chaves para construirmos um futuro melhor.

Por fim, a besta negra de muitos intelectuais portugueses, o futebol (volta Pacheco Pereira, estás perdoado). Uma das pátrias emocionais de Borges, Camilo José Cela ou Carlos Drummond de Andrade é uma das últimas manifestações razoavelmente benignas de patriotismo, e se não combate os problemas do quotidiano (o futebol é um ansiolítico, não é um anti-depressivo), ajuda a amenizar os seus efeitos. Já todos sabemos que um poema de e.e. cummings pode fazer o mesmo. Mas que verso é que me põe aos saltos em cima do sofá como se tivesse cinco anos?

Apreciem - e sorriam - enquanto dura.

Hoje não estou para graças

Richard Salcido, Misery Loves Company

As notícias são más. A tensão social sobe mais depressa do que o mercúrio nos termómetros. Este é um Portugal de uma tristeza sem remissão.

Pode ser que seja um pessoalíssimo estado de alma - logo eu que me tenho na conta de um optimista à beira da irresponsabilidade - mas comecei a sentir nestes dois últimos anos uma total incapacidade para olhar com bonomia e sentido de humor para este clinamen de sordidez e depressão. Os sinais de pobreza à volta, os sinais de desesperança nas pessoas que caminham para o emprego ou que caminham sem sentido por falta dele, o discurso áspero de quem tem pequenos negócios, cafés, livrarias, quiosques ou táxis, não enganam. Dead end!

E, por favor, não nos atiremos ao José Sócrates. E não nos atiremos ao peso do Estado. Não chega e não explica quase nada. Precisamos de diagnósticos mais corajosos, como precisamos de propostas bem mais efectivas.

Haverá ainda algum ideal por que valha a pena lutar? Há alguma beleza no horizonte para que valha a pena levantar os olhos do chão? Há alguma discussão sobre modelos económicos que não se esgote no mais fácil e oligárquico dos lucros? Há alguma réstia de justiça que possa consolar os vencidos do sistema?

Começou por ser um comentário a este post da Sofia Rocha. Acabou aqui

A história de Léah

São 28 páginas. Nelas se escreve e descreve uma das mais calorosas histórias de amor que li, já lá vão quase mil anos. História de um lirismo sensível e “coagulado”, como diz o autor desse conto, um hoje quase ignorado escritor para quem tenha menos de 45 anos, de sua graça José Rodrigues Miguéis, clandestino na Europa, exilado na América,onde foi companheiro de Jorge de Sena, e onde acabou por morrer, bem longe da ditosa pátria tão desamada.

A história passa-se em Bruxelas, quando a Europa era um desunido e inconciliável puzzle de nações. Local da acção: uma pensão sórdida, de camas desfeitas, mau aquecimento, exíguos lavatórios e águas por despejar.

O narrador – quem será? o próprio Miguéis? um humilde e angustiado beirão? um destes tipos viris cuja masculinidade sucumbe ao primeiro sinal de candura feminina? – o narrador, dizia eu, essa voz tão pessoal mas de olhar distraído, é surpreendido (num desconsolo que hesitava entre as três e as quatro da tarde) por um rosto luminoso, boca carnuda e, sobretudo, por um corpo redondo a que a frescura da juventude conferia uma disponibilidade amável e desassombrada, inocentemente ignorando a previsível ameaça da erosão do tempo.

Na vida deste luso sem qualidades, Léah, a criada da pensão, falando o “francês aveludado de Pas de Calais”, é uma explosão que se “abre e rescende como uma flor”, como é (na minha mal informada opinião) a primeira afirmação na literatura portuguesa de uma sexualidade sem culpa, sendo seguramente a primeira celebração de uma “carne comunicativa, terna e compassiva”.

O narrador e Léah amam-se, a partir daí, todas ou quase todas as noites, ou mesmo às quatro da tarde – cabeça de quem reclinada sobre o regaço de quem? boca sincera e solícita dela a apaziguar a lusitana exasperação dele! – até lhes acontecer, magro e funesto, o primeiro beijo triste e amargo.

Quem, como na canção patética de William Blake, terá, primeiro, acolhido no acendrado colo o imundo verme do egoísmo e do medo?

Peço-vos que leiam. “Léah” é um conto de 28 páginas. Escrito num português simples e cristalino. Está nas Obras Completas de José Rodrigues Miguéis, da Editorial Estampa. A 6ª edição, a que conservei, é de 1981.
E, sempre que queriam, apareçam por aqui às 3ªs. É o meu dia de fazer companhia a mais 6 ilustres cavalheiros.

Portugal

Hoje, dia de Portugal.

Cresci em Peniche. Vivi, por razões profissionais, os últimos dois anos em Torres Novas. Pelo meio, já vivi em Lisboa, Porto e Funchal.

Hoje fomos visitar um familiar às Caldas da Raínha. Como sempre fazemos, passeámos pela Rua das Montras, passámos pela Praça da fruta e acabámos no jardim, naquele do lago, das termas e do pintor.

Junto do café onde dezenas de famílias liam o jornal na esplanada, onde passeavam as suas crianças à solta, andando de bicicleta ou correndo atrás dos pombos, vemos rebentar uma rixa violenta de toxidependentes, até que um, o mais exaltado e poderoso, à vista de toda a gente apavorada, saca de uma aparatosa navalha, perseguindo os restantes.

Hoje, dia de Portugal.

No regresso, a notícia de um morto ao pé de casa, nos confrontos que paralisam o país.

Não é um problema de segurança. Ou não é na essência. E quem o afirmar ou o usar em termos políticos, é demagógico e populista. É um problema de desenvolvimento e do desenvolvimento que não existe em Portugal.

As cidades de trinta mil habitantes não têm indústria, nem comércio, nem serviços, nem recursos humanos qualificados, nem investigação, nem desenvolvimento, nem emprego, nem vida cultural, nem universidades. São por isso as mais vulneráveis e as primeiras vítimas portanto.

Hoje, dia de Portugal.

Enquanto não se apostar definitivamente no desenvolvimento regional e na qualificação profissional dos seus habitantes, vamos continuar a assistir ao êxodo para os grandes dormitórios à volta de Lisboa, Grande Lisboa que segundo relatório da ONU, terá em 2015, 45% da população nacional.

Que Portugal é este hoje?

Um golo português

São 39 os jogadores que neste Europeu representam países em que não nasceram. Em vários desses casos a imigração deu-se com o futebol e há muita gente, incluindo, em Portugal que contesta a identidade destas selecções. Nada mais errado. Não só este é um fenómeno natural como promove, no geral, uma identidade mais saudável. Depois de marcar o seu golo Pepe afirmou que sempre tinha querido representar Portugal e que esta era apenas mais uma forma de agradecer a forma como tinha sido recebido pelos portugueses. Haverá identidade mais genuína e saudável que aquela que é desejada? É estranho para mim que algumas pessoas não coloquem em causa a identidade portuguesa de jogadores provenientes de países que colonizávamos (vejam a selecção de 66) mas questionem a identidade dos que livremente se sentem portugueses. Por mim, prefiro viver com quem quer viver comigo e não com quem a isso está obrigado A verdadeira e saudável identidade não existe no sangue nem se adquire onde se nasce: constrói-se, em relação com os outros através da adesão a uma comunidade. É uma identidade que não nos é dada nem oferecida mas que conquistamos. Só essa identidade é crítica e reflexiva e, como tal, positiva. Uma identidade que se abre e se define pela inclusividade e não pela exclusividade. Com os novos portugueses sem dúvida que mudará também a nossa identidade mas uma identidade estática não é factor de coesão mas sim uma prisão. Resistir a esta forma de identidade aberta é igualmente ignorar o futuro. Para sobreviver a Europa, e Portugal em particular, necessitarão no futuro de milhões de imigrantes: eu prefiro que eles venham a ser portugueses. O que importa apenas é garantir que a sua identidade seja voluntária e genuína. Quem tem dúvidas disso depois de ver Pepe correr e sorrir daquela forma? Obrigado Pepe por quereres ser português.

Em defesa dos cabeças no ar...

Duas palavras em torno de mais esta pequena provocação do Manuel S. Fonseca, que neste seu post diz que os filósofos são, por definição, desajeitados, isto é, não são bem ao jeito deste mundo. Porque, se a verdade é que ele tem razão, a coisa tem, no entanto, que ser explicada.
A história desta ideia, tão antiga como a própria filosofia, é-nos contada por Platão, no seu diálogo Teeteto, a partir do episódio em que Tales de Mileto – normalmente considerado o primeiro filósofo –, andando a olhar para o céu, observando os astros, não viu onde punha os pés, caindo a um poço, logo provocando o riso de uma jovem e bonita (Diógenes dirá, mais tarde, que era uma velha) criada trácia. Este riso – conclui Platão – aplica-se a todos os que se dedicam à filosofia, pois que têm o corpo, apenas, na cidade, enquanto o seu espírito viaja até às profundezas das coisas.
Ora, se este riso espontâneo conhece bem a inutilidade imediata da tarefa do filósofo, que, caminhando por este mundo com os olhos postos no outro, não faz mais do que causar o riso ou a raiva dos outros homens (do que a vida – e a morte – de Sócrates em Atenas são o exemplo por excelência), o facto é que a vida presa à superfície do mundo das coisas (é o que significa a personagem da criada trácia) não tem sentido em si mesma, pelo que, perante o pressentimento da morte dado na natural corrupção dos corpos (o facto da jovem criada se ter tornado velha nas Vidas e Doutrinas dos Filósofos Ilustres de Diógenes Laércio é um pormenor delicioso), acontece também espontaneamente aos homens voltarem-se para os filósofos (aqui entendidos como sábios, ou homens das coisas do espírito), para que os guiem.
A tentação científica moderna de tudo constituir em problema que se possa resolver, porém, procurou elidir esta natural tensão do caminhar do ser humano (durante toda a Idade Média expressa na relação entre os poderes temporal e espiritual), fazendo com que, hoje, já não aconteça que Tales caia no poço e a criada se ria. Mas este nosso mundo, triste e uniforme, faria bem em lembrar a proposta de Platão, que, na República, desde a sua primeira página, propõe uma constante subida e descida (anábasis e katábasis) entre a sensibilidade e a inteligibilidade das coisas e das ideias, bem no meio do livro expressa pela alegoria da caverna, poço de onde Sócrates parte e ao qual regressa, correndo o risco de que se riam dele, ou de que o matem: porque, cá em baixo, precisamos de alguém que nos ajude e nos eleve; porque, também lá em cima, não podemos viver sozinhos!

Estou farta!

A resignação é um dos nossos males. Dos mais ancestrais, dos mais endémicos. Ciente disso, faço a minha revolução cultural. E insurjo-me. Com todas as forças, gritando alto. Já não aguento mais!

Estou farta – fartíssima – de ser chateada por uns meninos ou umas meninas que me querem impingir tudo e mais alguma coisa, sem eu pedir, sem eu querer comprar, sem eu saber quem são, de onde vêm e quem os manda. Não quero aturar mais esta gente!

Ligam sempre de números não identificados, para casa ou para o telemóvel, às horas mais inconvenientes, tratam-me por “sra. Sofia” (e não se riam, queridos amigos de Geração, porque já os oiço “sr. Alexandre”, “sr. Gonçalo”, “sra. Helena”, “sra. Inez”, “sr. João Luís”…), chamam-se, invariavelmente, Bruno, Nelson, Soraia ou Elisabete, e logo atacam, sem cerimónias, a vender MEO’s, Barclays Cards, ZON BOXes, ou o raio que os parta! Vendem a eito, sem saberem se somos clientes ou não, desdobrando a banha da cobra aprendida em módulos de formação intensiva que não devem ter ultrapassado as duas horas e meia. Pior, incapazes de sofisticação que vá para além do barro à parede, ligam-nos na semana seguinte a termos recusado a extraordinária promoção que, sem pudor, reiteram…

A mim, enervam-me, maçam-me, irritam-me. E isso é mal bastante. Mas, a outros, mais crédulos, mais vulneráveis, mais disponíveis para os ouvir, podem fazer danos bem maiores. Trata-se de gente treinada para vender areia no deserto e, nesse sentido, implacável. Começam de mansinho e, num ápice, já empenharam o interlocutor por umas vidas. Vendem ligações à internet a velhinhos que nunca viram um computador, vendem crédito fácil a quem enredam num engodo mal explicado, vendem pacotes de tudo e mais alguma coisa a quem não precisa de metade da parafrenália.

Ora, fica dito que acho gravíssimo. Pelo assédio, pela manipulação, pelo abuso. Mas, juro-vos, não ficarei por aqui.

Parece que temos um Secretário de Estado da Defesa do Consumidor. Mais rigorosamente, Secretário de Estado do Comércio, Serviços e Defesa do Consumidor. Pois, vou escrever-lhe.

Primeiro, pedindo-lhe um esclarecimento: procurei e não encontrei, pelo que quero saber se há uma lista de números de telefone não integráveis em campanhas de 'telemarketing'. Depois, e em função da resposta, dir-lhe-ei mais.

Se o senhor secretário de estado me fizer saber que existe uma listinha, farei duas coisas. Desde logo, e sem demoras, tratarei de acrescentar os meus números à dita listinha. Mas, a seguir, lembrarei que, embora o meu problema se resolva assim, talvez a solução não assegure protecção suficiente aos velhinhos ludibriados com a cantiga dos 'bytes' e das bandas largas... E, nessa medida, sugerirei algo mais ou, em rigor, algo melhor. Efectivamente, melhor seria que existisse uma lista daqueles que consentem ser integrados em campanhas de 'telemarketing' e, no reverso, que se presumisse o não consentimento de todos os demais.

Mas se o senhor secretário de estado me vier confessar que não existe qualquer listinha e que, portanto, estamos mesmo todos à mercê das brigadas de Nelsons e Soraias que nos entram casa ou telemóvel adentro, passarei à fase reivindicativa. Nessa altura, pedirei ao Governo que legisle, com carácter de urgência, no sentido de garantir, aos cidadãos que não querem ser incomodados com estas técnicas agressivas e modernas de vender-o-máximo-que-puder-ao-maior-número-de-incautos-que-encontrar, o direito ao sossego e, mais importante, à auto-determinação. Pedirei, pois, uma solução assente no princípio de que o contacto em campanhas de 'telemarketing' deve depender de consentimento, prévio e expresso, do destinatário. Mais, instarei a que tal não venha a consubstanciar uma iniciativa piedosa ou para fazer de conta: é preciso que haja consequências em caso de incumprimento. Isto é, eu devo poder responsabilizar alguém se, depois de ser claro que não quero ser alvo das ditas campanhas, vier a ser incomodada a pretexto de mais um crédito, ou mais um pacote de chamadas…

Numa sociedade livre, capaz de respeitar a liberdade dos seus cidadãos, eu compro o que quiser, se quiser, quando quiser, como quiser. Não o que me impingem, quando me impingem e como me impingem. E essa pequena diferença faz toda a diferença.

Is the “New” in New York Taking Over ?

My passport was stamped and the guard said, “Welcome home”!
Sometime during our childhood it was written in stone I would be
the man standing to her left, witnessing the most memorable day of her life. A well thought out guest list, a fantastic DJ and lots of family who flew in from Ireland, it was sure to be a perfect NY wedding!
After a few days of non-stop all around fun and laughs while celebrating with Diana and Osman-it was time for them to row along the canals of Venice while I caught up with some old friends and visited some familiar locations…or…“the once familiar”.

Was it easier to get around? Was it easier to get a table? Was it easier to get a cab?
For as long as I can remember, there is always an annoying person/s blocking the side walks
whenever you are running late, it has always been difficult to get a table unless it was during weekends
like Memorial Day and taxi’s, nothing has changed. It’s always been difficult to get a cab during off duty periods, when it rains or when it comes down to the corner to corner “wave battle” with a fellow NYorker.

Traveling to far places, not knowing the language, where to eat and finding it difficult to get around reminds us of what it feels like to be a minority. In the end though, being stimulated by the “very first time seeing something” compensates for the occasional “never ending expensive taxi ride” we some times have to deal with getting there!
On the other hand, when we travel to familiar places over the years, strolling through some of our favorite neighborhoods on a bright Sunday afternoon can also feel like “I’ve just been robbed”- not from a nutty cab driver - but of some memorable moments!

The cost of living has become even more difficult, long term leases are coming to an end and some small businesses have become so small they simply go poof!
I would turn a corner and another of my favorite “spots” has a
hand written sign on the window saying, “thank you for all the years of continuous visits, we are going to miss you”. It’s a sure reminder of reality!
Mentally, I’m not sure what makes the finish line first-the fact I will never be able
to sit at my favorite table or the thought of “what’s going to close next”? The sad part, both have an unhappy ending.
The flip side; as many closing- the double are opening.
Change can be good some times, but it’s always a bummer when we can’t get “grandmas cooking” any more.

Chef Guerrieri

Vida e Morte

'The Shadow of Death' por William Holman Hunt

De Sócrates a Nietzsche, a existência humana andou balizada por dois extremos estáticos e inflexíveis, a VIDA e a MORTE.
O século XX mudou tudo. Mudou a nossa relação com o sofrimento e com o nosso corpo, as relações com os nossos órgãos e a medicina, as relações entre as ciências e a ética. Hoje, a existência, mais ou menos humana, decorre entre dois extremos elásticos e manejáveis, o ABORTO e a EUTANÁSIA.

Os filósofos, por definição desajeitados, foram saindo da sala.

A Aventura

Há por aí, nos “blogs”, alguém que se lembre de quem era Antonioni? Os frequentadores da Cinemateca – contam-se, é claro, pelos dedos de duas mãos – lembram-se de certeza. E, com sorte, lembram-se também os que, inspirados pelo pelo eterno feminino, ainda guardam, e sempre vão guardar, naqueles olhos que a terra há-de comer, a silhueta da mais sofisticada e nórdica das italianas, Monica Vitti.
Michelangelo Antonioni e Monica Vitti encontraram-se pela primeira vez num filme perturbante, austero e escasso que deu pelo nome de “L’Avventura”. Preto e branco, franciscanamente financiado, quanto mais não fosse porque o realizador se limitava a dizer aos produtores que era a história de uma rapariga que desaparecia numa ilha desabitada e que nunca mais ninguém encontrava.
A mais bela história da rodagem, onde não é descabido aludir, para estar de acordo com o espírito de Antonioni, ao Mito, ao Mistério e ao Eterno, aconteceu em Lisca Bianca – a tal ilha deserta – quando, no horizonte, a alguns quilómetros, surgiu uma tromba marinha, uma espécie de gigantesco cone invertido. Lá vinha ele, ameaçador, em direcção a Lisca Bianca. O cineasta decidiu incorporar a “aparição” no filme e estava disposto a tudo (danassem-se céus e infernos) para ter a imagem mais próxima que pudesse.

Mas a bela Vitti de olhos azuis, quando a população local que trabalhava na equipa lhe disse que se a tromba ali chegasse os poderia arrastar a todos, entrou em pânico. “E che si fa?” perguntou. Um dos homens, Bartolo, tinha dons e sabia la parola, uma reza ritual que poderia atalhar a tromba marinha. Vitti implorou-lhe que usasse os seus dons. E conta a esplendorosa e tremente Monica Vitti: “Ele olhou-me, seriíssimo, depois, levantou a perna esquerda e cruzou-a com a direita, fez o sinal da cruz, murmurou a fórmula e, acreditem ou não, a tromba desapareceu. Michelangelo, que era céptico quanto aos poderes de Bartolo, começou a atirar-se a ele, a insultá-lo e a ameaçá-lo de despedimento”.

Serve o vídeo abaixo para que recordem a "incomunicável" beleza desse filme que foi o primeiro da famosa "trilogia da doença dos sentimentos" - "L'Avventura, La Notte, L'Eclisse - que Antonioni assinou.