Tempo:

O provocante texto do Manuel Fonseca suscita sete anos (é muito tempo...) de reflexões, e outros tantos espelhos quebrados, presos porventura a paredes prestes a perder o pecado.
Como Einstein provou, o tempo depende sempre do observador e, sem ser esse o seu desígnio, confirmou que o tempo é, antes de mais, uma poética da intimidade. É claro, tão claro e doce como a água da metafísica Manuelina,

que não existe Tempo, existem tempos. Os limites desses tempos são, no que é maior, os esforços bravos da luz e, no que é mais pequeno, as disposições das partículas base. No mundo cosmogónico, poderá haver fronteiras para além da Graça dos fotões, mas não os conhecemos. No mundo quântico, todas as fronteiras se quebram: literalmente, qualquer coisa pode estar em dois sítios ao mesmo tempo (estar ou não à mesma velocidade, já é outra questão).
Talvez o passado seja a única dimensão que se ajusta aos absolutos mentais. O presente foge de nós, como os soldados da rainha de copas de "Alice no País das Maravilhas" fogem da quietude. Mas a certeza de o tempo deixar sempre de ser tempo para o poder ser é o segredo da nossa hipótese de felicidade: se paramos o momento em que estamos felizes, entramos nas recordações. E essas são vidas imensamente belas, mas a preto e branco.
Só no efémero existe Technicolor.