Eis A Minha Obra

I love the game. Gosto de futebol. Gramo à brava o futebol que aprendi a ver em África. E aprendi a vê-lo como quem vê dançar o tango. No Estádio dos Coqueiros, os seniores do Benfica de Luanda e do ASA, no Campo de São Paulo todos os juniores. Quando entravam em campo, os jogadores eram guerreiros que exibiam a insolência da sua individualidade, mestres de cerimónias tão civis que jamais sairiam de campo sem oferecer a cada espectador um toque magistral: uma troca súbita de pés, um sprint que sacudisse a sonolência da noite tropical, uma chulipa arrebatadora, o vôo vertiginoso de um guarda-redes. O que, aos espectadores, nos dilatava o peito de orgulho era a incalculada alegria de jogar futebol que aqueles humildes artífices exprimiam a toda a extensão do terreno. De Cerqueira a Gomes, de Justino a Dinis ou Inguila, passando pelo divino Jacinto João. Ganhava-se, perdia-se, mas o que nos interessava é que o céu se enchesse de estrelas: um tiraço de fora da área que fosse golo, o passe de bandeira a que o avançado-centro dissesse sim com a gentileza de um noivo, três obscenos dribles ceifados por um sarrafo impiedoso.
Em olimpicamente melhor, em edição de luxo, vi depois no cinema, nas matinés do Vilinha, Pelé a pôr em causa as leis da física com a improbabilidade dos movimentos que dele emanavam como se fosem entidades autónomas. Dei-me conta da adjectiva incapacidade da língua portuguesa para enumerar os prodigiosos incidentes que se estabeleciam entre o esférico e os pés, joelhos e calcanhares do brasileiro.
Depois vi – vi mesmo – entrar Eusébio no Estádio. Era força e paixão puras. Nunca confiei em mais ninguém como confiei nele. Era preciso disparar com soberba e arrogância a 40 metros da baliza? Era preciso deixar cinco atónitos defesas para trás? Era preciso fuzilar de cabeça no incauto risco da pequena-área? Ele faria sempre por nós o que fosse preciso: por nós ele entraria por ali dentro com bola e tudo.
Hoje, Cristiano Ronaldo faz 23 anos. Reencontro nele a alegria do futebol da minha adolescência. Finta como quem dança. Corre como um miúdo que vai ter com a namorada. Remata com a violência de quem se julga imortal.
Aconselhado pelo tricolor Nelson Rodrigues, Deus, lá em cima, como já dissera dos seus dilectos filhos Pelé, Eusébio ou Maradona, olhou agora para o fulgurante livre marcado pelo português Ronaldo e fez passar, por entre as ondas de aquecimento global, um fresco sussuro que nos diz: “Eis a minha obra”.