Beijos que se perdem

Suspeito que estou a converter-me num perigoso anti-consumista. Com excepções, mas anti-consumista quand même. A suspeita avolumou-se nesta quadra de boa-vontade. Tive algumas saudades de mais Natal e menos prendas. Para ser sincero soube-me melhor a lareira acesa do que a elástica e ubíqua generosidade do Pai Natal. Nem sequer estou a ser ingrato: as simples conversas, sem trincheiras nem terrenos minados, dos meus jantares de Boas Festas (uma mão cheia e, este ano, o do grupo de Tróia foi emotivo e cristalino) deram-me alegrias irreprimíveis.
E chegado aqui, rectifico. O anti-consumismo é uma má desculpa. O que acontece é que prevejo em cada presente uma ameaça cruel e primária. Nos que recebo e nos que ofereço. Temo não gostar e tenho medo de que não gostem.

Em cada presente, em cada embrulho, no colar que escolhi a pensar no aveludado decote, no alarido da gravata que me dão, há uma escolha e há um gosto que pedem aprovação. Quando se desatam os laços, se rasga o papel natalício e os livros, os cds, os dvds irrompem com desconsideração na euforia da meia-noite, aflige-me pensar que os recebam mãos desiludidas e que no rosto amado surja um esgar de inconfidente rejeição. Muito pior, temo que sejam minhas essas mãos, esse esgar.

Inclino-me a pensar que os chineses, nesta matéria, demonstram uma enorme superioridade civilizacional: só abrem os presentes depois de se retirar quem os ofereceu. Não fora os beijos sem fim que perdem...